Déjà, un princident qui se précipite dans un resto clinquant de nouveaux riches pour fêter sa victoire avant de s’offrir une petite croisière toute dégoulinante de luxe et de monoï, ça envoie le bois et donne le ton du gros revival 80’s qu’on va se manger dans notre face. Mais si, vous vous souvenez des années 80, les années yuppies, working girl, thunes et fric à tous les étages? Le pognon, c’était bon et totalement décomplexé… comme la nouvelle droite de Sarko.

Cela dit, il s’agit moins d’un retour de bâton que de la levée d’une bonne grosse hypocrisie des familles. Le Winwin n’est jamais mort, il s’est juste fait un peu discret, quelques années, dans l’attente d’heures plus propices à la flambe et au fric tout puissant. Donc, on a gentiment célébré l’Abbé Pierre et Sœur Emmanuelle et leur totale abnégation, tout en cultivant l’égotisme avec une belle constance.

Mais au fond, même lorsque tout le monde avait la solidarité au bord des lèvres, ce qui a toujours compté, c’est le fric. Le reste, c’est de la merde en barre qu’on sert à la louche à ces cons de pauvres.

Qu’importe ce que tu fais, qu’importe ce que tu donnes, qu’importe qui tu es, ce qui compte aujourd’hui comme hier, c’est ton statut fiscal.

Personnellement, j’ai fait illusion 3 ans, le temps que j’ai passé à étudier à la Sorbonne, la fac dont le prestige peut momentanément escamoter la faiblesse d’une formation de sales gauchos comme celle que j’avais choisie. Heureusement, la saine Loi du Marché m’a vite rappelée à l’ordre et pendant que j’enfilais les jobs pourraves avec des périodes de chômage sordides, les bonnes âmes ont eu vite fait de susurrer que j’aurais mieux fait d’apprendre un vrai boulot plutôt que de glander dans un repère de faignasses à me faire plaisir à apprendre des trucs inutiles.

Les gosses des autres sont toujours plus beaux que les nôtres qui ne sont que des bras cassés dans le champ du voisin

En gros, sans carrière, ni héritage, ni honoraires indécents, je suis une merde qui a raté sa vie.
La preuve : je perds mon temps, que j’use déjà si mal avec des trucs qui ne font pas de fric, à déblatérer sur un bloug, cet exutoire à postadolescents boutonneux… au lieu de faire des trucs sérieux. Comme faire du fric. Plein!
Comment? On s’en fout un peu, du moment que l’on peut exhiber sa panoplie de gagnant blindé aux as : le 4×4, la blonde, les nains dentition au fluor, le cleps XXL et la baraque! Une France de proprios autosatisfaits. Le rêve sarkozyste moderne. Le maître étalon de la success story. Qui méprisent les déchets. C’est à dire tous les autres, ceux qui n’ont pas de pèze pour peser. Les parasites, quoi!

Dans la famille soupe à la couleuvre, il y a le grand-père. Charmant et bien élevé, même pas lourd, si ce n’est qu’il entretient savamment la saga de la réussite des gosses du voisinage. Comme celle qui est partie depuis 5 ans dans un trou perdu du globe pour monter un projet d’irrigation pour sauver les paysans du tiers-monde. Ingénieure. Forcément. Total respect sur le principe. Au final 5 ans à bouffer du poisson et du riz à l’autre bout de la terre pour un projet qui refuse obstinément de sortir des cartons : Oui, mais en revenant, elle pourra s’acheter directement une maison. Et ramener un orphelin dans son sac de sport, une fois que sa salle de jeu aura passé la DLC…
L’autre jour, il n’y a pas eu de grands discours. On sait que la demoiselle est toujours sur son projet mort-né et que c’est génial. Par contre, un magazine négligemment oublié sur un coin de table titrait : 450 diplômes qui assurent un emploi. Presqu’un clin d’œil amical, sur le ton d’un coup de coude dans les côtes : Enfin, pour vous c’est trop tard, mais pour la gosse, il est temps d’y penser. Et zou, nous voilà en pertes et profits.

Dans la série des grosses couleuvres qui me gratouillent encore la glotte, y a celle de la belle-doche, un jour de forme olympique. Après 10 ans de côtoiements en alternance, un soir de rando, dans un gîte de montagne où l’on partageait le graillon du soir, je me surprends à tutoyer le rescator pater familias. Dix minutes plus tard, sa bourgeoise me tombe sur le râble toutes griffes dehors et me beugle dessus en termes choisis qu’une immondice de mon espèce n’avait pas à se permettre quelques familiarités que ce soit avec les membres de la caste supérieure. Connaissant la trajectoire sociale de la douce créature, j’avais bien deux ou trois répliques cinglantes sur le bout de la langue, histoire de lui replonger le museau de l’auge dont elle s’était péniblement extraite à la force de l’alliance, mais par respect pour le reste des spectateurs, je choisis alors de laisser un silence glacial embaumer ma fureur.
Je le regrette aujourd’hui encore. En fermant ma gueule ce jour-là, j’ai cautionné un système de valeurs que je conchie abondamment par ailleurs et me suis placée de moi-même dans la franche et enviable position de serpillère à dégueulis de haine sociale. Il va sans dire qu’avec un revenu net d’au moins 3000€/mois, on m’aurait beaucoup pardonné. Et peut-être que mon gosier aurait beaucoup gagné en souplesse serpentaire.

Valeurs actuelles

Personnellement, je me contenterais bien d’une royale indifférence. Mais voilà : il semble que pour celui qui est arrivé, il importe d’asseoir sa position sur la gueule de ceux qui n’ont par forcément poursuivi les mêmes buts ou tout au moins, qui ne l’ont pas fait avec la même réussite.

Il y a donc un modèle de société qui sécrète comme une mauvaise gnôle une seule manière de réussir : s’en foutre plein les fouilles et mépriser les autres! Et honnis soit qui ne poursuit pas les mêmes chimères.
Je ne méprise pas l’argent. Bien au contraire. J’ai la chance d’en connaître précisément la valeur. Celle du labeur. 8,27€. L’heure du prolo. Moins les cotisations sociales.
Combien d’heures pour faire un plein d’essence? Combien de jours pour un loyer? Combien de vies pour un toit sur la tête?

L’argent, non comme une faim, mais comme un moyen. Rien de plus.
Au final, je n’irais pas au trou avec mon magot. Les autres non plus.
Et à ce moment, quelle sera ma valeur?
Le fric qui a coulé entre mes doigts?
Les bagnoles que j’aurais changées tous les ans, pour bien montrer mon statut social?
Mes baraques?
Ici gisent 374 987,00 € placés à 15% : respect, bande de crevards!

Gagne-petit!